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«Ah, questa stanchezza mi sta uccidendo...» pensò il vecchio russo sull'aereo, impaziente di tornare a casa. Non che gli piacesse la sua terra, non che ci fosse più pace dell'Occidente (se non uguale) ma almeno sapeva dove trovarsi, dove sarebbe sempre tornato: nel suo territorio, suo e di nessun altro. Nessuno poteva strappargli il cuore, non di nuovo. L'ultimo era stato Beilschmidt quanto lo chiamavano Terzo Reich, nel '42, a Moskvá. Non l'avrebbe mai perdonato. Iniziò a punirlo da Stalingrad. Un suicidio sanguinoso, ma era valsa la pena di perdere un milione e mezzo di vite se qualcosa si sarebbe mosso. Anche